Italo Calvino es el autor de esta novela en la que Marco Polo le describe a Kublai las ciudades que ha conocido.

No se trata de una novela tal como nosotros la concebimos ni siquiera de un libro de relatos. Son más bien varias estampas de ciudades imaginarias, unidas por el mínimo nexo de esos dos personajes Marco Polo y Kublai, que conversan sobre ellas cada cierto número de hojas.

-IX partes, compuesta cada una de ellas por un número más o menos largo de capítulillos, también de extensión variable, tirando casi siempre a corto, dedicados a una ciudad con nombre de mujer. El título de todos los capítulos se inicia con las palabras "Las ciudades..." (Las ciudades y el deseo, la ciudades y la memoria; las ciudades escondidas). Muchos de los títulos se repiten varias veces.

Sobre su obra dice Calvino en la nota preliminar:

"En Las Ciudades Invisibles no se encuentran ciudades reconocibles. Son todas inventadas; he dado a cada una un nombre mujer; el libro consta de capítulos breves, cada uno de los cuales debería de servir de punto de partida de una reflexión válida para cualquier ciudad o para la ciudad en general. "

Ciertamente, parece que el tema principal es la ciudad, tanto como objeto físico como en su aspecto mental o mitológico. Volviendo a Calvino, que lo explica mejor que yo:

Creo que lo que el libro evoca no es sólo una idea intemporal de la ciudad, sino que desarrolla, de manera unas veces implícita y otras explícita, una discusión sobre la ciudad moderna. A juzgar por lo que me dicen algunos amigos urbanistas, el libro toca sus problemáticas en varios puntos y esto no es casualidad porque el trasfondo es el mismo.

¿Qué es hoy la ciudad para nosotros? Creo haber escrito algo como un último poema de amor a las ciudades, cuando es cada vez más difícil vivirlas como ciudades. Tal vez estamos acercándonos a un momento de crisis de la vida urbana y Las Ciudades Invisibles son un sueño que nace del corazón de las ciudades invisibles.

La crisis de la ciudad demasiado grande es la otra cara de la crisis de la naturaleza. La imagen de la «megalópolis», la ciudad continua, uniforme, que va cubriendo el mundo, domina también mi libro. Pero libros que profetizan catástrofes y apocalipsis hay muchos; escribir otro sería pleonástico, y sobre todo, no se aviene a mi temperamento. Lo que le importa a mi Marco Polo es descubrir las razones secretas que han llevado a los hombres a vivir en las ciudades, razones que puedan valer más allá de todas las crisis. Las ciudades son un conjunto de muchas cosas: memorias, deseos, signos de un lenguaje; son lugares de trueque, como explican todos los libros de historia de la economía, pero estos trueques no lo son sólo de mercancías, son también trueques de palabras, de deseos, de recuerdos. Mi libro se abre y se cierra con las imágenes de ciudades felices que cobran forma y se desvanecen continuamente, escondidas en las ciudades infelices...

Siempre es una suerte contar con las oportunas explicaciones del autor sobre su obra, sobre todo si esta es críptica y carece de argumento o de profundidad visible. Calvino no se corta, y nos lo cuenta todo sobre su libro, para que no queden dudas. Incluso alude a las opiniones y consideraciones que le han hecho los críticos sobre ciertas partes o frases, y les echa en cara que "descuidaran" las escenas de los "atlas del Gran Jan". Claro que otros han encontrado incluso sentidos psicoanalíticos:

Hay críticos psicoanalistas que han encontrado las raíces profundas del libro en las evocaciones venecianas de Marco Polo, como un retorno a los primeros arquetipos de la memoria, mientras estudiosos de semiología estructural dicen que donde hay que buscar es en el punto exactamente central del libro, y han encontrado una imagen de ausencia, la ciudad llamada Baucis.

Es verdad que el libro tiene eso, un aspecto de sueño hecho realidad, algo arquetípico, con ciudades imaginarias que el autor puebla de mujeres desnudas bañándose en estanques, cadáveres de suicidas en el fondo de pozos con cabellos de algas, pináculos, cúpulas, escaleras de caracol, y un montón de imágenes, que quizás deberían repetirse menos de ciudad en ciudad para hacer a cada una más reconocible. La ciudad como material literario es fascinante, pero a mi modo de ver Calvino se quedó corto en la mayor parte de sus estampas. Ahora mismo me viene a la memoria Octavia, la ciudad telaraña, suspendida sobre un abismo sin fondo; Laudomia, la ciudad de los muertos; y todos esos nombres evocadores como Berenice, Pentesilea...
Se trata de una obra de creación pura, intelectual, artística y simbólica, donde el signo tiene una importancia mayúscula. Es un libro para ser interpretado, quizás no tanto por la mente como por el espíritu o por la parte más profunda del psiquismo humano. Marco y Kublai hablan de eso:

Pero por manifiesto u oscuro que fuese, todo lo que Marco mostraba tenía el poder de los emblemas, que una vez vistos no se pueden olvidar ni confundir. En la mente del Jan el imperio se reflejaba en un desierto de datos frágiles e intercambiables como granos de arena de los cuales emergían para cada ciudad y cada provincia las figuras evocadas por los logogrifos del veneciano.. (...)

-El día que conozca todos los emblemas -preguntó a Marco- ¿conseguiré al fin poseer mi imperio?
Y el veneciado: -Sire, no lo creas: ese día serás tú mismo emblema entre los emblemas

Ahí queda eso, a interpretar se ha dicho jajaja.
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Bibliografia escogida de Italo Calvino

o El sendero de los nidos de araña (1947)
o Fábulas italianas (1956:1959)
o El caballero inexistente / El Vizconde demediado (1956, 1957:1962)
o El barón rampante (1957:1959)
o Nuestros antepasados (1960:1980)
o Cosmicómicas (1965:1968)
o Tiempo cero (1967:1969)
o Las ciudades invisibles (1972:1974)
o El castillo de los destinos cruzados (1973:1976)
o Marcovaldo (1973:1983)
o Si una noche de invierno un viajero.. (1979:1981)
o Palomar (1983:1985)
o Bajo el sol jaguar (1986:1988)
o Los amores difíciles (1970:1984)

Etiquetas: literatura, fantasia, novela

En esta ocasión, no voy a colgar ningún texto propio, si no el de un libro que comencé a leer estos días. La historia de dos mujeres que a lo largo de los años mantuvieron su amistad, a pesar de su difencia social. Una de ellas “Lirio Blanco” procedente de una humilde familia será hermanada con “Flor de Nieve”. Mediante una ceremonia ancestral ambas se convierten en LAOTONG; “mi otro yo” o “alma gemela” Este vinculo durará toda su vida y lo mantendrán gracias a un lenguaje secreto llamado NU SHU.
El “”Abanico de seda”, nos abre las puertas a un mundo asombroso, lejano y desconocido; sin duda y por lo que llevo una lectura difícil de olvidar, de las que dejan huella.

La novela comienza así:
“Tengo ochenta años y soy lo que en nuestro pueblo se denomina “”una que todavía no ha muerto””, una viuda. Si mi esposo, los días se hacen largos. Ya no me apetecen los manjares que me preparan Peonía y las demás. Ya no me ilusionan los sucesos felices que con tanta facilidad se producen bajo nuestro techo. Ahora solo me interesa el pasado. Después de tanto tiempo, por fin puedo decir lo que debía callar cuando era niña y dependía de los cuidados de mi familia, o mas tarde, de la familia de mi esposo. Tengo toda una vida por contar, ya no tengo nada que perder y pocos a los que ofender.

Soy lo bastante mayor para conocer mis virtudes y mis defectos, que a menudo coinciden. Siempre he necesitado que me amaran, Desde niña he sabido que no me correspondía ser amada; aun así, ansiaba que quienes me rodeaban me expresaran su cariño, y ese deseo injustificado ha sido la causa de todos mis problemas. Soñaba que mi madre se fijara en mi y que ella y el resto de la familia acabarían queriéndome. Con objeto de ganarme su afecto prestaba siempre obediencia, pero aunque me desvivía en exceso por hacer lo que me mandaban. Con la esperanza de obtener alguna muestra de cariño, intente no defraudar las expectativas de mi familia –tener los pies mas pequeños del condado- de modo que deje que me los vendaran para que, tras romperse, los huesos adquirieran una forma más hermosa.
Cuando creía que ya no soportaría ni un minuto mas de dolor y las lagrimas caían sobre mis ensangrentados vendajes, mi madre me hablaba al oído, animándome a aguantar una hora mas, un día mas, una semana mas y me recordaba las recompensas que obtendría si no desfallecía. Así fue como me enseño a soportar no solo el sufrimiento físico que comportaba el vendado de mis pies, sino también el dolor más tortuoso, del corazón, la mente y el alma. Así mismo me señalaba mis defectos me enseñaba a utilizarlos de modo que me resultaran provechosos. En mi país llamamos TENG AI a esa clase de madres. Mi hijo me ha dicho que en la caligrafía de los hombres esa palabra esta compuesta por dos caracteres. El primero significa DOLOR, el segundo AMOR. Así es el amor maternal……..

“”El abanico de Seda”” Lisa See

. Me gusta la lectura, gracias a ella consigo escribir e ir mejorando día a día mis escritos, o eso creo, jajaja. Es una manera cómoda de viajar, de conocer culturas, pensamientos, lugares mágicos, nuestra historia o la de otros países. Lee te harás un favor a ti y a los que te rodean. Recordáis el anuncio que había no hace mucho de promoción a la lectura, donde un hijo imitaba a su padre, mientras ambos leían?... No me gusta alardear de mí, pero me enorgullezco de que gracias a mi afición mis hijos lean y con eso se enriquezcan cada día un poquito más.

Etiquetas: literatura, mujer, constumbres

Mañana es fiesta en casi todos los pueblos, villas y ciudades de muchos sitos de España. Se celebra el día de la Asuncion de Maria. Nombre que muchas nos han puesto nuestros padres, pues al menos antes, todos los nombres de mujer tenia que ir acompañados de "Maria". Así que chicas disfrutar del dia festivo, de las fiestas y de vuestro santo. Besos.

He buscado una historia simpatica sobre LAS MARIAS DE LA ALMEDA DE SANTIAGO DE COMPOSTELA..
Las Marías de la Alameda de Santiago de Compostela...

En el parque Alameda se puede ver una estatua que representa a dos mujeres llamadas Las dos Marías o Las dos en punto porque salían todos los días a las dos para pasear por la Alameda, donde flirteaban, a pesar de su avanzada edad, con los estudiantes que estaban de camino para comer. Siempre se ponían guapas.
Se dice que eran excepcionales porque vivieron una historia difícil. Perdieron a sus padres muy pronto, en la guerra civil española. Se creían siempre jóvenes y salían con ropas coloreadas y con mucho maquillaje, siempre juntas.
Sus nombres correctos fueron Corelia y Maruxa. Corelia se murió antes, pero Maruxa nunca salió sola sin su hermana, y se murió sólo unos meses después.
Se puede encontrar una foto en una tienda en la Rúa da Algalia de Abaixo, se las ve igual que en la estatua.

Texto del Sr. Marques (Vigo ) La Coctelera

Etiquetas: fiestas, nombres, galicia

Galicia que bonitas son as tuas festas,
Que mozas garridas eo amor e delas,
Queren como nadie, son agarimosas,
Divino tesouro esta terra nosa.

Galicia terra querida, terra de labregos nobres,
Cada corredoira tua mil segredos ten de amores,
E rias de maravilla que campiña tan bonita,
Teus encantos, tua nobleza, todo o mundo a ti che envidia.

Cando estou lonxe de ti terra, meiga terra enxebre,
Mil recordos me acompañan, pensando que ei de volvere,
Para ver a mi miña rula, para ver o meu querer.
E dispois na miña terra querro vivir ou morrere
Querro morrere

Galicia Terra Nosa (Pucho Boedo)

Etiquetas: galicia, fiestas, música

Como en un espectáculo lleno de colores, acrobacias, trapecistas, domadores... siempre hay alguien que se pierde la esencia del mismo, lo que el artista quiere trasmitir. Mira si se da el trompazo padre, sí el león se lo come, si se le caen las anillas... Mejor observa y si no sabes calla... o mejor: pregunta.

Todo por el todo, mentes que deducen lo que no hay que deducir, malabarismos mentales para ver lo que no hay.
Circo de lo absurdo, Teatro de mimos, marionetas.. .. hilos invisibles? Tal vez no... No te has parado a pensar sólo nosotros manejamos nuetros movimientos, pensamientos, reacciones...

No escaves mucho.. los tesoros son de otra época, epoca romantica de corsarios y princesas, de naufragos y sirenas...
Hoy nos queda el asfalto y a unos mas que a otros la imaginación.

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"Dicen que la idea para Empieza el espectáculo le vino a Fosse tras sufrir un infarto, inmerso en el montaje del famoso musical Chicago. Esa traumática experiencia pareció servirles a Fosse y al guionista y productor Robert Alan Aurthur para construir un film semi-autobiográfico sobre el reputado coreógrafo y director, mezclando realidad y fantasía. Empieza el espectáculo es una película sobre una película, un musical sobre un musical, una alucinación a ritmo de piano, una reflexión sobre el showbiz norteamericano y sobre la propia vida de Fosse. La película constituye un raro caso en la que un director rodó una esquela para su propia muerte. También es un nuevo ejemplo de lo que parece ser un hecho: que, al menos artísticamente, Fosse nunca fallaba."

Etiquetas: fantasía, espectáculo, circo, fotgrafía

Flavio Hugo Santander Gálviz, padre de los compositores Gustavo y Kike Santander.

Como una ofrenda de cariño a todos mis hermanos

Era blanca la casa, era alegre y amante,
Era pura la luna, era el cielo radiante

Era roja la rosa; los lirios, las palmeras
Que agitaban sus hojas en su afán de banderas

Y la mata de hortensia que azulaba el jardín
Y en el patio era un pomo de perfume el jazmín

Era allí el laberinto, eran los paradales,
Era el pozo del gallo con sus voz de cristales

Las frutas en el árbol, el grito en el molino,
La verde platanera, la gallina en el limo

El labrador cansado, venido de muy lejos,
El corredor de abajo, crucigrama de rejos

El corredor de arriba con cuadros de papeles,
Paisajes de colores, osos, nieves, corceles

La piedra-ancha y grande-piedra tradicional-,
La cera del totumo, el guamo del botal

Orquestación de voces, el mugido, el relincho;
El toro en la sabana, el ternero en el cincho

Los gansos en el pozo, el cerdo en el corral,
Los pericos dañinos, el sin par pavo real

El caballo pecoso y el trotón tocolín,
La vaca Mantecada y Sulema y Selín

Los paseos con las tías y la mamá Teresa,
Los rosquetes, merengues y la opípara mesa

Y el buen tío Juan y la mamá Juanita,
Con sus dulces, cometas y sus trompos de pita

Era blanca la casa, era alegre y amante,
Era pura la luna, era el cielo radiante


-II-

Era Él un gallardo y severo varón,
Paladín del trabajo, de la brega blasón

Era Ella la vida, alma, esencia, ternura;
"Dios la hizo tan bella, Dios la hizo tan pura"

Héctor noble,  arrogante, su bizarro ademán
Lo formó don Quijote, y Flaviano, y Roldán

La  grácil  Aidé, juguetona  y  lozana,
Sus canciones se oían tarde, noche y mañana

Mario rubio, sencillo, todo aquel que lo  mire
Le dirá con cariño: el amable catire

Flavio Hugo deseaba recoger los luceros
y bordaba ilusiones en sus sueños primeros

Era Blanca, agorera y gitana,
Para Él era reina, para Ella sultana

De cabellos undosos y de tez nacarina,
rozagante y hermosa la robusta Marina

Julio Enrique un chiquillo pizpireto y moreno,
Era siempre tan dócil, era siempre tan bueno

Con las tías y con Chava va creciendo Noel,
Nadie mas generoso y hermanable como él,

Era Jaime un juicioso y trigueño chicuelo
Que elevaba sus voces infantiles al cielo

Y Maria Teresa de gentil morenía,
Era encanto de todos, del hogar alegría

De figura española y silueta muy fina,
Tierna, pálida y leve la graciosa Georgina

Con el alma en los ojos, ser muy buena ella anhela,
Delicada y esquiva, la hermanita Mariela

Y Judith, pequeñina revoltosa y traviesa,
Un panal en sus ojos y en su boca una fresa

Era blanca la casa, era Ella, era Él,
Era roja la rosa, era dulce la miel

-III-

Vientos raudos de pena, nubes negras de llanto,
Despiadados caminos, luto, sombra, quebranto

¿Dónde está la casita? ¿Dónde están Ella y Él?
¿Dónde Mario el hermano, el amable doncel?

Ya no es blanca la casa, ya no están Ella y Él,
Ya no es roja la rosa, ya no es dulce la miel

Y la fruta del árbol, y el trapiche cantor,
Marchitaron sus almas en el mismo dolor

Los caballos, la vaca, y Selín y Sulema,
Y los gansos y el pavo, se murieron de pena

Y se acabó la hortensia, ya no existe el jazmín,
El totumo y el guamo se secaron al fin

Y los trompos de pita ya no quieren bailar,
Las cometas aladas ya no saben volar

Y hasta la piedra grande que hoy está mutilada
Es un féretro en roca de la vida pasada

Hay fantasmas de sombra, hay silencios de olvido
Todo, todo se ha muerto; todo, todo se ha ido

-IV-

Hoy van doce bajeles, hoy van doce destinos,
Hoy van doce dolores por distintos caminos

Siempre noble, gallardo, de romana elegancia,
Héctor guarda el empuje de los pares de Francia

Aidé lucha incansable en la brega del día;
Ella sabe que triunfa, persevera y porfía

Sólo Mario se ha ido junto a Ellos los dos;
Se marchó para siempre por las rutas de Dios

Flavio Hugo, cansado de  lapidosos senderos,
Ya no borda ilusiones, ya no alcanza luceros

A su hogar, Blanca ha dado sacrificio y amor,
Y se enfrenta al destino con denuedo y valor

A  su  esposo y sus hijos da su dicha Marina
Y sin muchos pesares por la vida camina

Y muy lejos, distante, junto a río y al mar,
Julio Enrique se esfuerza, es su afán trabajar

A Noel, lentamente la fortuna le crece,
Y su casa es modelo, todo el bien le merece,

Jaime quiere a la altura de la ciencia llegar,
y su alma es un rito, y su mente un altar

Y  María Teresa, con su gran corazón,
No desmaya en su empeño de lograr su ilusión

Madre, amante y sufrida, dulce esposa adorable
Es Georgina tan suave, cariñosa y amable

La hermanita Mariela al servicio del cielo,
Ha colmado su sueño, ha llenado su anhelo

Y Judith la chiquilla de mejillas en flor,
Es feliz, es amada, la hermanita menor

-V-

Era blanca la casa, era Ella, era Él,
Era roja la rosa, era dulce la miel

Ya no es blanca la casa, ya no están Ella y Él:
Ya no es roja la rosa, ya no es dulce la miel


Cali, 1953

http://www.castellano.hugosantander.com/

Etiquetas: Literatura

La Paz y la Guerra

Nos amenaza a todos con sus muchos sin sabores y sus carencias, la paz aunque les extrañe es, muchas veces, mas peligrosa y caprichosa y la propia guerra.

La guerra en contraposición con la paz es mas humana en cuando no necesita del doble vocabulario que engaña y justifica.

La humanidad se ha distinguido, así nos lo han dejado escrito, por periodos de paz y guerra mas o menos virulentos y mas o menos declarados.

La guerra no siempre ha sido declarada y no siempre ha sido admitida por mas que su presencia haya sido tan real como los muertos y los estragos de la misma en la sociedad donde ha morado.

La paz como ausencia de toda guerra se ha mostrado tan estéril como impotente cuantas veces ha sido declarada.

Aunque no lo crean no estoy haciendo demagogia barata o falsa, solo estoy mirando a la realidad que me ha tocado vivir y repasando un poco la historia o historias que he tenido que leer.

El 1 de abril de 1.939 estallo la paz, titulo de un libro de Girondella, en el Estado Español y con ella los muertos se multiplicaron en cualquier camino y por cualquier razón de los ganadores. De ganadores y vencidos hemos, han mejor dicho, llenado siempre la justificación de las muchas paces declaradas.

Las cárceles nunca tuvieron más inquilinos y las cunetas mas muertos que una vez declarada la paz.

El 20 de marzo del 2.003 los ejércitos de Estados Unidos y Gran Bretaña con el voto sumiso del presidente del Estado Español José Maria Aznar llevaron a cabo la invasión de Irak en una guerra anunciada y consentida desde la no intromisión por el resto del mundo.

La misma onU cuya resolución 1441 dejaba entrever tímidamente la violación del Derecho Internacional de la invasión, la guerra para entendernos, justificaba en otra resolución 1511 la permanencia de las fuerzas militares invasoras en Irak.

El 1 de mayo del 2.003 el presidente George Bush declaro unilateralmente el final de la guerra.

Desde el final de la guerra, es decir en paz, han muerto de forma violenta y por los mismos agentes que la guerra justifica más inocentes y soldados que en ella misma.

Los intereses del gran enemigo mundial de la Paz continúan estando en tierras irakies, el petróleo, y en sus propias fronteras, armamento, y eso condena al pueblo a morir en paz reventado, torturado, encarcelado, tiroteado, hambriento y enfermo.

La paz se ha forjado sobre mentiras paralelas a la justificación de la guerra misma.

En Irak y en paz murieron miles de niños por un bloqueo que no necesito revestir sus intenciones para validar sus intereses, petróleo por alimentos y medicamentos. Mis intereses, los de los países que sustentan la onU, por tus necesidades llenaron de pequeñas fosas las tierras irakies y de dólares las multinacionales del petróleo y sus derivados.

En Cuba el bloqueo feroz y rabioso de Estados Unidos solo ha podido ser atajado por la voluntad de los cubanos de no volver a ser parte del trasnochar y los vicios yanquis. Sus muchas carencias solo son entendidas desde el recuerdo de ese ayer no tan lejano.

Ahora Irán parece estar en la diana genocida del soldado intencional Bush y los silencios onU. La justificación es la insolencia de producir en tierra propia, Irán, lo que ellos, Rusia, Estados Unidos, Gran Bretaña, Francia, India, China, Pakistán, Corea del Norte..., producen sin control en sus terrenos patrios para uso no siempre particular.

Stephen King. “Matar por la paz es igual que follar por la castidad”.

Ghandi. “Ojo por ojo y el mundo acabara tuerto”.

Cicerón. “Siempre la mala paz es mejor que la mejor guerra”.

Y desde entonces, Cicerón, y muy a pesar de los pacifistas, Ghandi, y del terror, King, el mundo ha continuado generando muertos por la paz y por la guerra.

La paz no es la mejor opción a la bomba atómica, la mejor de las opciones continua siendo el no a la propia bomba: Ningún ejercito que posea, y son muchos, la mencionada bomba estará libre de su uso o de la amenaza que su uso conlleva.

Alguien dijo que un buen ejército era la mejor de las justificaciones para la paz y lo hizo desde su condición de general. Solo pequeños países que pasan de bombas y ejércitos han logrado permanecer ajenos a esas guerras que alguien las bautizo como mundiales.

Es curioso como necesitamos de la guerra cuando hablamos de la paz.

En Euskal Herria, por razones obvias en el Estado Español y el Estado Francés, estos días se esta hablando mucho de la paz, de ese marco irreversible que el Alto el fuego permanente declarado por ETA ha abierto como posibilidad hacia la paz que el Presidente de la CAV no duda en escenificar pidiendo colaboración y ayuda a Europa o el Presidente de la CFN ha dicho no negociar por territorios.

De una guerra no declarada, ni admitida nace una paz que todos, menos UPN y PP según parece y declaran, quieren hacer suya.

Si el Alto el fuego puede conllevar un proceso irreversible cuya meta es la propia paz esta claro, o debería estarlo, que lo que antes había en estas tierras, insisto en lo de Estado Español y Estado Francés, era una guerra.

Si a la respuesta del mundo islámico por la invasión de Afganistán o Irak se le etiqueta como terrorismo internacional en tanto la onU corre a dictar resoluciones que justifiquen la guerra, después del final de la misma, a favor del invasor no seremos nosotros los que declaremos la paz muerto a muerto. Ni quienes etiquetemos su respuesta como terrorismo por el peligro que conlleva este dialogo de sordos.

No voy a justificar los atentados del 11S, del 11M o del 7J por los muchos muertos que los mismos se cobraron, porque no existe justificación valida para los mismos y porque, siempre a titulo personal, no creo en el dialogo de las bombas, ni en los ejércitos de paz.

No los voy a justificar pero si soy de la opinión que estos son la respuesta a esas guerras o a esa paz que día tras día continúa haciéndonos imposible la vida misma en este gran campo de batalla que las multinacionales de la guerra han convertido el mundo entero.

El último Zutabe, ahora parece que no es delito de Apología el tenerlo o tener acceso al mismo, de ETA insiste en el respeto a la voluntad del pueblo como solución al conflicto, guerra o paz según prefieran, junto a la expulsión o desactivación de las fuerzas policiales especiales existentes.

Y es que en tiempos de paz parece paradójico el mantener fuerzas policiales tan prestas a declarar la guerra, tribunales especiales tan propicios a condenar por indicios, leyes especiales de aplicación continuada y habitual, dudas mas que razonables sobre la tortura, cotas a la libertad de expresión, fuerzas políticas ilegalizadas o presos sin presunción de inocencia hasta el limite legal de la prisión preventiva.

Y es que en tiempos de guerra las libertades individuales quedan abolidas hasta que la paz sea declarada y mucho mas allá de esta las razones de estado y gobernabilidad las encasilla e interpreta según convenga.

Y es que, siempre dependiendo del bando donde te situé la realidad diaria, hay paces y guerras que confunden mucho mas que el dialogo y las declaraciones del antes y el después.

Así entre la Paz y la Guerra me vuelvo a quedar con el espíritu de la Declaración Universal de los Derechos Humanos (1948) y la Declaración Universal de los Derechos de los Pueblos (1976) consciente de que entre su articulado se encuentran las razones validas para no confundir guerra y paz.

2.006 abril 12
Intxaurrondo (Euskal Herria)

Etiquetas: pensamientos

Etiquetas: Etiopia, hambre, noticias

Recuerdo que este libro lo compré en una libreria ahora desaparecida la famosa LIBRERIA COLON, de la C/ Real de Coruña, mí ciudad. Siempre recordaré el momento, el motivo y su lectura,es otro de esos libros que siempre están conmigo y que de vez en cuando vuelvo a reeler y nunca me cansaré de hacer.

Amaba desesperadamente a María y no obstante la palabra amor no se había pronunciado entre nosotros. Esperé con ansiedad su retorno de la estancia para decírsela.

Pero ella no volvía. A medida que fueron pasando los días, creció en mí una especie de locura. Le escribí una segunda carta que simplemente decía: "¡Te quiero, María, te quiero, te quiero!"

A los dos días recibí, por fin, una respuesta que decía estas únicas palabras: "Tengo miedo de hacerte mucho mal". Le contesté en el mismo instante: "No me importa lo que puedas hacerme. Si no pudiera amarte me moriría. Cada segundo que paso sin verte es una interminable tortura"
/.../
Lejos de tranquilizarme, el amor físico me perturbó más, trajo nuevas y torturantes dudas, dolorosas escenas de incomprensión, crueles experimentos con María. /.../.
Otros días, en cambio, mi reacción era positiva y brutal: me echaba sobre ella, le agarraba los brazos como con tenazas, se los retorcía y le clavaba la mirada en sus ojos, tratando de forzarle garantías de amor, de verdadero amor
/.../
Debo confesar que yo mismo no sé lo que quiero decir con eso del "amor verdadero", /.../. Yo tenía la certeza de que, en ciertas ocasiones, lográbamos comunicarnos, pero en forma tan sutil, tan pasajera, tan tenue, que luego quedaba más desesperadamente solo que antes, con esa imprecisa insatisfacción que experimentamos al querer reconstruir ciertos amores de un sueño. /.../ Y, lo que era mucho peor, causaban nuevos distanciamientos porque yo la forzaba, en la desesperación de consolidar de algún modo esa fusión, a unirnos corporalmente; sólo lográbamos confirmar la imposibilidad de prolongarla o consolidarla mediante un acto material

FRAGMENTOS DE "EL TUNEL" E.SABATO

Etiquetas: literatura

"Cien Años de Soledad", es mí novela preferida,mí libro del alma, el que leeré una y mil veces y siempre me trasladará a ese lugar mágico llamado Macondo.

En , Cien años de soledad, el lugar es escenario de fenómenos inexplicables como repentinas y prolongadas lluvias, una epidemia de insomnio, el nacimiento de personas con cola de cerdo y el vuelo de Remedios La Bella, que se elevó al cielo rodeada de mariposas para nunca volver. El lugar también aparece en tres de las novelas de García Márquez y en decenas de sus cuentos.

Una curiosidad: Macondo es en realidad es un pequeño arbusto que, al contrario de lo que pudiera parecer, escasea en la zona. También, un arroyo que desciende por las laderas de la vecina Sierra Nevada de Santa Marta.

Etiquetas: literatura